Lobo de luna

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Los inviernos que se quedan varados en el limbo del tiempo, desquiciados y reprimidos, no respetan los dulces sueños, ni los amaneceres con aroma a café amargo. Después del otoño, el frío se desliza por aquellas aberturas asimétricas que deja el atrevido roce entre la ventana y la pared, ese glacial sentir entra a la habitación en forma de escarcha, en una dosis de ochenta mil gramos por segundo hasta tomar una forma ajena a mis sentidos.

El reloj empieza a inmovilizarse, ese polvo selenita se trasforma en una sombra lobezna. Sus ojos rojos destilan lágrimas luminosas de sal, la tristeza de su mirada es capaz de matar al soñador más innato. Su pelaje blanco luce opaco, como si la vida estuviera abandonando su cuerpo para solo quedarse a reposar en su iris refulgente.

La noche ha callado para escuchar sus aullidos, su canto es una balada desgastada que estremece las entrañas, lleva en su espalda cada insomnio que ha contado gaviotas la luna para no enloquecer ante los deseos insustanciales de cuerpos vacíos y lleva en su cuello una cicatriz en forma de astrolabio que señala el camino hacia el lugar donde las estrellas fugaces se  vuelven eternas.

En ese instante, no pude articular ninguna palabra, ni hacer ningún movimiento. Mi pecho gritaba ante la necesidad de consolar a tan frágil ser, lo miré llorar incesantemente mientras una luz empezaba a abrigar la alcoba. El cándido cantar de un pájaro quebró esa parálisis del tiempo; el frío retrocede y mi compañero de madrugadas conjuga su pesar con el alba.

¿Fue un sueño o fue real?, no lo sé, aunque mi piel conserva el frío de aquella noche, el desvelo desgastó la lucidez de mis recuerdos. Ese lobo, cómplice de mi pluma, solo vive entre mis líneas hasta un nuevo despertar metanoico.

Firma LSB-01
Foto de Ray Hennessy en Unsplash

2 respuestas a “Lobo de luna

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