Los hijos de nadie

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Ellos juegan en la noche mientras la ciudad cae en un estado de letargo, el silencio les alquila los sueños de aquellos burgueses que duermen en camas importadas, durante el día caminan descalzos buscando las esperanzas que algunos bastardos les vendieron en promesas de campañas mundanas.

Cantan letras de libertad escritas con sangre de sus madres, letras talladas en úteros marginados, sus voces se escuchan en sitios clandestinos donde la vida se apuesta en un juego de cartas ante la tercera Parca. ¡Dulce o trato, queridas!

Han negado a un dios soberbio más de una vez pero sus sonrisas inocentes aún brillan al ritmo del trinar de los ruiseñores, ellos sienten la vida a través de suspiros que han expirado con la luz de un espéculo.

Sin apellidos, ni identidad, van desgastando latidos ajenos por no tener voz propia mientras se discute sus derechos en escenarios ortodoxos para legislar sobre los cuerpos de venus sus nombres, para firmar en pieles ultrajadas una moral quebrantada por la necedad de una fe arrogante.

Entre cada lamento, sus cauces han sido juzgados como caminos equivocados, sus almas perecen en cielos glaciares, sus cuerpos naufragan en algún lugar lejos del vientre lucero del alba y sus sueños se convierten en cenizas con la caída del sol. Ellos son los hijos de nadie, herederos de mis letras y de la tierra de sus uñas.

Firma LSB-01
Foto de Dynamic Wang en Unsplash

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