Poetas

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¿Cómo se llama ese lugar, en donde, el tiempo se mide en versos y los poetas no sucumben ante la nostalgia del exilio?

En la mesa de un bar sin nombre y poco concurrido, el vino tinto destilaba un aroma a canela y frutos rojos, su textura me recordaba sus labios de amante prófugo y su sabor dulce a aquellas noches de lunas menguantes.

En algún lugar de esta tierra seca, y siempre, antes de medianoche, las personas iban perdiendo la vida, mientras que sus copas se convertían en protagonistas de recuerdos fugaces.

En ese momento recordé que cuando la lluvia golpea la acera se escuchan los pasos que alguien dio hace décadas atrás, son pasos sin prisa; sonidos cortos y titubeantes, silencios que formaron versos. Los escucho desde mi alcoba, son voces de poetas desquiciados: sonetos en un estado líquido, y suspiros que se convirtieron en bruma.

Desaparecen antes del solsticio, en esa diferencia entre el día y la noche, después de eso, el cielo se inmuta y calla. El horizonte deja de ser un pentagrama de memorias perdidas, y éste, vuelve a dividir la poesía, de la realidad. Vuelve a ser inerte una vez más.

Photo by Ehud Neuhaus on Unsplash

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Camila Valle

 

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